Salida matinal, vuelta a la manzana.

Sábado mañana, leyendo en la cama, hasta que Teo patea insistentemente la puerta de la habitación demandando comida y salida para un pipí.
Zapatillas, pantalón corto,  camiseta, correa, dos bolsas de plástico, la cantimplora de agua y dos euros para comprar el pan.
Día gris y nublado que hacen soportable el paseo.
Nada más salir, un largo pis de Teo me hace acercarme un par de veces a la fuente que hay al lado de casa para diluir con agua el regato de orina que Teo deja en la calle. Sigo por el carrer la Gleva. De una de las ventanas sale una melodía de piano. La biznieta de Enrique Granados está ensayando una preciosa obra. Me quedo un rato debajo de la ventana a escuchar. Sigo mi camino hacia el Pasatge Sant Felip, uno de los más bonitos de Barcelona. No hay nadie, suelto a Teo que se apresura a buscar dos gatos que rondan en un par de casas, y se asoma a los muros buscando entre las ramas de los árboles algún pájaro. Se acercan desde el otro extremo una pareja de señoras mayores. Una de ellas tiene alztheimer, la otra es su cuidadora, sonríe y halaga a Teo. Me dice que su hermano tiene en la hacienda de Perú un par de perro grandes. Enjuta, morena y de rasgos indígenas, sonríe y no deja de avanzar pasito a pasito agarrando con cariño a la señora a la que cuida, la cual observa la escena con mirada perdida.
Me despido y voy hacia la calle peatonal de Sant Guillen. Está llena de bajos cerrados. Dos de ellos los han ocupado una familia numéricamente interminable de Rumanos, la calle parece un tendedero de ropa. No es raro ver a más de 10 niños jugando a la pelota. Un poco más arriba en la entrada del supermercado Consum, dejo atado a Teo mientras saludo a Josep un indigente Húngaro que hace jornada intensiva, día sí, día también, sentado en la acera opuesta a la puerta del supermercado. En su gorra solo veo monedas de céntimos.  Compro pan mientras escucho los ladridos de Teo que no soporta  que lo dejen solo.
Vuelvo a casa, escuchando a una pareja de chicas que pasan al lado mía hablando inglés.
Desayunamos, y poco después escucho en la radio que la palabra Perú viene del nombre de un índio peruano llamado Bidú, que significa río.
Al rato cae un aguacero tremendo y pienso en la ropa de los rumanos en lugar de poner la nuestra a salvo de la lluvia.
Busco en internet a que hora es el espectáculo del teatro la Gleva, donde Bárbara Granados dirige un pequeño musical "No cal anar a la Havana".
Dejo un Euro en el bolsillo para dárselo a Josep. Se que con la cerveza que se compre brindará por mí.
Acabo de escribir una entrada en Facebook sobre el escritor Ingles Josehp Conrad.
Dicen que los dueños acaban pareciéndose a sus perros, pero quizás los paseos con ellos acaban conformando parte de nuestras vidas.

μετάνοια

Lunes, 19:30 de la tarde, hacia tiempo que no iba al parque Monteroles, pero Teo necesitaba urgente una salida. Un poco a regañadientes, cogí la correa, la cantimplora con agua para los pipis, y tres bolsas de plástico para las cacas.
En cinco minutos estaba ya dando vueltas por el parque. Tras un par de vueltas, Veo que Teo sale lanzado por el camino circular del parque, y lo pierdo de vista. Cuando lo alcancé en la siguiente plaza donde hay una canasta de tenis, Teo estaba jugando con un perro enano, delgado pero proporcionado, de movimientos repentinos e impulsivos, muy vital, y de piel lisa color gris.. Al lado estaba una chica joven, de aspecto jovial, vestida de blanco. Me pregunta:
 - ¿Es Teo, no?
 - Sí, le digo
 - Soy amiga de tu hijo.
 - Ah, ya me parecía que Teo debía conocer a tu perro, por la velocidad que salió para ir a buscarlo.
Estuvimos hablando un buen rato. Precisamente mi hijo acababa de estar en su 18 cumpleaños el sábado anterior, y por lo que me contó tuvo suerte de que no la vomitara encima.
Estuve hablando un buen rato. Su perra Clara, era un galgo enano, pero por lo visto, Clara era más enano de lo normal. La verdad es que era una perra graciosa que no dejaba de intentar jugar con Teo, que solo se dejaba a ratos.
En 20 minutos se unieron al grupo un chico y una chica, ambos entre 20 y 30 años. Y sin darnos cuenta estábamos enzarzados en una conversación cruzada. El chico tenía una perra Bretona, raza con cierto parecido a Teo, pero más pequeño, no recuerdo su nombre. La chica tenía otra perra de acogida mezcla de galgo y Border Coli. Lo había visto por internet, se enamoró de él, haciéndolo traer desde Córdoba.
La chica era habladora y si tienes un perro tienes un tema inacabable.
Su perra se llamaba Indiana. Algo dije yo sobre el rabo de los perros y ella, italiana con un castellano perfecto con cierto acento, comentó que había leído que la mirada de los perros había evolucionado de tal manera que trasmitían una cierta tristeza para conquistar el cuidado de los humanos. Yo comenté que acababa de ver un programa sobre los gatos en Estambul, y el documental empezaba diciendo:
"Dicen que los gatos saben que Dios existe, pero los perros no. Dicen que los perros piensan que los humanos son como Dioses, pero los gatos no, y además saben que los humamos no somos superiores".
Al cabo de un buen rato, le pregunté:
 - Que quiere decir esa palabra que llevas tatuada en el brazo, ¿parece griega?
 - Sí, me llegó a través de un libro que leí. Significa arrepentimiento, pero no en el sentido de simple excusa o liberación de la culpa, sino en un ámbito más profundo de cambio visceral en la forma de vivir. Una vuelta del camino, un regreso, cuando te das cuenta que el camino emprendido no te lleva a ninguna parte. Una acción que requiere tiempo, esfuerzo y ejercicio y que se hace con paciencia en el día a día. Metanoeo es como un cambio de mente, de conducta, de perspectiva de actitud.

Me quedé un poco perplejo, acababa de conocerla y estaba en cierto modo mostrándome parte de su alma.
No necesité preguntarle. Me explicó que había estado 5 años en Londres, que esa experiencia a nivel laboral le había dado mucho, pero que a nivel humano lo había vivido como un retroceso. De ahí el tatuaje y su cambio a Barcelona que había vivido como muy buena, aunque  y en dos semanas emprendía un traslado a Roma para un nuevo proyecto. Estaba contenta porque había encontrado un apartamento con una pequeña terraza, buscando sobre todo un lugar donde Indiana, se sintiera bien y estuviera cerca de su nuevo trabajo. Si los precios en Barcelona son altos, Roma los supera.
Me quedé ahí, hablamos de otras cosas y al rato me tuve que ir.
Me quedé con una pieza del puzzle e imaginaba el resto de la imagen donde esa pieza debía encajar en un ejercicio de imaginación que siempre me ha parecido mágico y excitante.
Le pedí si podía hacerle una foto a su tatuaje y me despedí:

 - Adios Indiana!

Sin decírselo le deseé una feliz etapa en Roma y me llevé conmigo esa palabra que pocos nos atrevemos a pronunciar ante situaciones o etapas erróneas en nuestra vida. Metanoeo!

El verano se viste de amarillo

Los paseos con Teo por la Collserola, me hacen ver a la montaña como una mujer que se va cambiando de vestido, según la estación y el año.
Ya mediada la primavera estuve esperando a que Collserola, vistiera en su parte baja cercana a la ciudad, por debajo de la carretera de las aguas, de margaritas blancas y sobre todo amarillas que lo suelen inundar todo. Son flores altas y orgullosas de un amarillo intenso. Acompañan a los almendros, que asilvestrados desde hace años, solo cosechan frutos amargos.
Ha llegado el verano y esas esperadas margaritas no han llegado a florecer. No he encontrado la razón.
Curiosamente su ausencia se ha visto compensada por un florecimiento, este año espectacular, de una de las plantas más emblemáticas del mediterráneo. Serrat la nombraba en su famosa canción "Mediterráneo":
La Ginesta, Genista, Retama...
Esta planta es un arbusto de 1 a 3 m. de alto. La Collserola está lleno de él. Y sus flores de amarillo intenso, en forma de mariposas muy olorosas, dan una nota de color a la montaña desde mediados de la primavera hasta bien entrado el verano.
Spartim Junceum (Esparto y junco) es su nombre científico ligado a su uso para ataduras y su forma de junco.
Esta planta nunca me ha llamado especialmente la atención; lo habitual se hace invisible, pero la desaparición de mis queridas margaritas me ha hecho poner interés en él.

Su flor acaba formando una vaina de la longitud de un dedo: es una leguminosa, con lo que tiene la capacidad de fijar el nitrógeno del aire en la tierra a través de sus raíces. En cierta manera es una abonadora del campo, siendo además una planta muy dura que resiste muy bien la sequía.
La planta no tiene casi hojas, sus ramas verdes hacen las veces de hojas, y en los pueblos solían cortar varias ramas, unirlas y hacer con ellas escobas. Por eso uno de los nombres que se le da a esta planta es: escoba rubia.
No acaban aquí sus usos. Los tallos son fuertes, delgados y flexibles, y con ellos se solían atar las vides cuando crecían.
También el compuesto que le da el color amarillo a sus hojas está en toda la planta y por ello se solía usar para hacer con ella el tinte de este color, sacar fibras para hacer tejidos e incluso obtener un aceite esencial de la planta.
Finalmente la Ginesta contiene varios alcaloides de efecto diurético, Su infusión ayudaba a las parturientas, en Turquía se utilizaba para las úlceras de estómago, y en otras zonas del mediterráneo como antídoto contra el veneno de las víboras.
Simbólicamente la Ginesta es la flor de Catalunya, está ligada al levantamiento dels segadors contra la monarquía española en el "Corpus de Sang" en el año 1640.
También es usada como flor que atrae la buena suerte.

En mis paseos con Teo, ya no veo esta planta como un matorral de flor amarilla. Es el amarillo más humanizado de la Collserola:

La Ginesta altre vegada, la ginesta amb tanta olor, És la meva enamorada, que ve al temps de la calor.... (Joan Maragall)

Tu perro te arrancará más lágrimas que nadie!

Mi blog de Teo, historias perrunas, parece muerto: los mil y un cuentos que se me ocurren para dejarlos aquí escritos se quedan en anotaciones, o proyectos que van languideciendo hasta el olvido. Debería ser más disciplinado, pero siento que soy como Teo: cuando me suelto o me sueltan, corro hasta la extenuación, y luego me tumbo en el sofá tranquilo derrochando frases escritas que se pierden por aquí y por allá.

Hace ya tiempo, en los cientos de caminos que descubrimos con Teo en la Collserola, vimos unas lápidas de perros, las que se ven en la foto. Puedo imaginar el acontecimiento, primero el enterramiento a escondidas de la mascota, y posteriormente la colocación de la lápida, puede que con toda la familia. Son escenas, que si hoy pretendes repetir, las tendrás que hacer con nocturnidad y arriesgándote a una buena multa, e incluso quizás ser pasto de la prensa.

Lo que si es verdad es que la muerte de nuestro perro es más dura de lo que podríamos haber imaginado.

Hoy mismo mi mujer me hablaba de una amiga cuyo marido murió hace tres años. Ayer había muerto el perro que había compartido en vida con su marido. Su perro no había superado una operación de un tumor: Estaba desecha.

Hace unos meses hablábamos en una comida de trabajo de perros. Uno de los comensales comentaba lo que había llorado con la muerte del perro que les había acompañado en su vida familiar desde que sus hijos eran pequeños. Un pastor alemán. Era ya muy viejo y estaba muy enfermo y tuvo que llevarlo a sacrificar. El veterinario le dijo que mejor que se quedara con él, mientras le ponía una inyección letal, para que estuviera más tranquilo: Dijó que nunca había llorado tanto, tras ver como su mascota allí al lado de él, se iba yendo calmada con sus caricias. No ha querido tener otro y eso que tiene un buen jardín para tenerlo suelto.

Algo similar me contaba una madre del cole que había comprado un perro de tamaño pequeño, porque su hija estaba empeñada en ello. Vivió dos años y parte de ellos fueron duros. Tampoco quiso repetir, pese a que le encantan.

No dejo tampoco de recordar a mi padre cuando cuenta como murió nuestro perro llamado Brisa. Un foxterrier, que mis hijos conocieron de pequeños y al que yo paseaba por el castro cuando iba a Vigo. Era ya viejecito, apenas veía. Saliendo del garaje con el coche marcha atrás, lo atropelló. Mi padre cuenta que lloró, con el perro ensangrentado entre sus brazos, como nunca lo había hecho, y quizás no hará. Tampoco quiso otro perro, su tumba está en el jardín de la casa por donde corría en verano, apenas a 20 metros de donde murió.

Uno de los aprendizajes que nos ofrecen en su vida los perros, es a vivir la muerte. 

La muerte de las personas la compartimos con familia y amigos en un proceso donde compartes el dolor. Cuando muere tu perro, no lo puedes compartir, se te va un trozo de tu día a día, desaparecen tus conversaciones con él, ¿A quien darás ahora acaricias? ¿Quien saltará de alegría cuando abras la puerta de casa? ¿Y en que ojos podrás ver reflejada tu alma?

Chuchameles

Los últimos paseos con Teo por la Collserola, pese a estar a principios de Febrero parecen de final de primavera. El calor y la falta de viento, hacen de la ciudad de Barcelona una balsa de polvo y calor.
Los pétalos de los almendros abundantes en toda la ladera de la Collserola que da a la ciudad dejan una alfombra blanca en los caminos, mientras que en los arboles las hojas empiezan a vestir de verde las ramas, aun con algunas flores blancas.
Las flores silvestres todavía no han explotado en su exuberancia, excepto algunos lirios violetas, y los Chuchameles.

Mientras Teo come algunas hiervas, veo que esta rodeado de unas preciosas flores de 5 pétalos amarillo intenso con 10 estambres en su interior, sustentadas por un largo y carnoso tallo que sobresale de un tamiz de falsos tréboles.
No tardo en arrancar unos cuantos tallos con su flor y los mastico. Su dulce y agrio amargor me traslada a la niñez. "Niño y chuchamel; niño gallego es".

En el mediterráneo no son tan abundantes como en el atlántico, pero igualmente en esta época están por todas partes. Es la planta encargada de avisar a la primavera que el suelo espera lluvia y sol para explotar en flor.

El nombre gallego Chuchameles, viene de "masticar miel", eso sí, es una miel bien amarga. En catalán recibe el nombre de Agret, Agulletes, Espantanovies, Fel y vinagre, Flor d'Avellana (la rodean), Lújula, Pa de cucut, Trevolet fals, vinagrella... En castellano la lista también es abundante: Vinagrera, vinagrillo, Cederilla. Aleluya, Farfala, Lújela, Dormilona (la flor se cierra en la noche y necesita mucho sol para abrirse), quitatintas (el ácido que contiene hace de quitamanchas), flor del sueño, hierva bonita, Llanto agrio, maleza inglesa, Matacañas, matapan, perejílico, oca amarilla, pie de cabra, sopa agrio, sorrel de bermuda, trebolina... Creo que en inglés se llama yellow Wood sorrel... Su nombre científico es por el genero OXALIS,  y por la especie PES-CAPRAE, aunque también puede ser la CORNICULATA (otra variedad).

Es una planta invasora, procedente según algunas fuentes de Suráfrica, llegando a Europa con los cítricos importados desde allí en el siglo XIX. 

No pasa desapercibida, una planta con tantos nombres es sin duda popular. Curiosamente tiene muchos usos terapéuticos, contra las hemorragias, la fiebre, el escorbuto (falta de vitamina C), es diurética (aumenta la orina), antioxidante y tónico estomacal... para administrarla se suelen secar las hojas de la flor (creo) tomándolas luego en infusión. También machacando tallos y hojas para aliñar ensaladas. Por lo visto es algo habitual en la zona sur de Argentina y Chile donde viven los mapuches que llaman a esta flor Chulle amarillo y es para ellos el sustituto del limón. 
La planta contiene dos ácidos oxálico y ascórbico. Otro de los beneficios de estos ácidos es que permite matar a los ácaros Varroa que diezman las poblaciones de abejas, a a estas les encantan los chuchameles.
Eso sí, según dicen, excederse con los chuchameles puede provocar ácido úrico y formación de piedras en el riñón.

Las plantas se reproducen a través de los bulbos y los rizonas de las raíces y no por sus semillas.

En fin que ahora veré estas flores como algo más que recuerdos de niñez, pero seguiré "chuchándolos" en los paseos con Teo.

Eso sí, tanta búsqueda de información me ha dado un regalo: este poema de Castelao, que aparece en uno de las tres diferentes escenas de la obra de teatro que escribió este  peculiar pintor hace ya 80 años en Nueva York. "Os vellos non deben namorarse". (Quizás esté en edad de leerlo)

"O celme que andas buscando,

ai está no meu corazón

eu son como os chuchameles,

ai, ti es o meu abellón,

O vira i o vira

vamos a bailar

o vira i o vira

que vamos casar"

(El cielo que estas buscando

Ai, esta en mi corazón

Yo soy los chuchameles,

Ai, tú mi abellón,

O gira, gira

que vamos a bailar

o gira, gira

que nos vamos a casar)

Tiro al monte los tallos masticados, mientras vuelvo a ver a Teo comer hierbas.

Solo me falta ladrar!!!

El otro apellido

Regalo de paseo matinal en una mañana de invierno que parece primavera. Los almendros diseminados por toda la vertiente de la Collserola que da a la ciudad, están vestidos de blanco y rosa tenue, avisándonos de que en pocos días todo va a explotar.
Voy solo, en silencio, reviso el móvil por un mensaje entrante y mientras lo contesto a paso lento, me cruzo con una pareja. Él, alto, atlético, me saluda, levanto la vista del teléfono móvil, pero en el rápido cruce no le reconozco. Yo, que soy muy "bestia", me paro, me giro y ya con ellos de espalda, le digo:
 - ¿Nos conocemos?
 - Probike, me contesta.
 - Ostras perdona, ahora caigo, soy un desastre.
Alguna frase más, para compensar de manera simpática mi descuido, y seguimos cada uno su camino.
Lo conocí cuando empezaba con una pequeña tienda en la calle Villaroel, por mediación de un gran amigo común y posteriormente siempre me ha reconocido en las pocas ocasiones que he ido a sus tiendas, que son un referente de bicicletas en Barcelona.

Mientras penetraba en un sendero entre pinos con Teo corriendo  ladera arriba y ladera abajo, mostrándome insultante su elegancia y destreza, me quedé pensando como una palabra nos vincula a las personas.
Todos tenemos un nombre, pero en la mayoría de los casos se repite en otras personas y allí está el apellido para diferenciarnos, y juntos: nombre y apellido, ya nos hace más exclusivos. Pero la mayoría de las veces desconocemos, olvidamos y simplemente nunca supimos ni el nombre, ni el apellido y allí está esa palabra mágica que nos diferencia de manera diferente para cada persona. A veces sobrevive el mote, alias, sobrenombre o seudónimo, y sino allí está ese "otro apellido" que construye nuestra relación con cada persona.

Ese "Otro apellido" puede ser el lugar en que lo conocimos, la referencia por trabajo, nombre de la empresa, su cargo, el nombre del amigo común, un referente físico de la persona que lo diferencia de los demás, su forma de hablar, la afición, alguna conquista del pasado que lo identifica, una antigua novia, en fin esas referencias que nos hacen reconocibles a los demás y que suelen depender de los grupos o incluso de las personas... Esos "otros apellidos" son múltiples, dispares, largos o cortos, incluso a veces disponemos de varios para la misma persona.

Pienso a veces, que un buen resumen de nuestra vida sería la suma de esos "otros apellidos".
Quizás hoy, añado otro en mi historia: "El despistado que paseaba un Setter inglés por Collserola".

La casa bunker de Pedralbes

Uno de los tramos que más suelo caminar con Teo es la parte de la carretera de las aigues entre Can Caralleu y el mirador dels Xiprers. Desde este tramo, mientras Teo olisquea el suelo y persigue  pájaros, yo observo las fantásticas mansiones de la zona de Pedralbes. En general son casas con una arquitectura bastante uniforme sin demasiadas estridencias, excepto una; Yo la llamo casa Bunker, porque desde la Carretera de las Aigues se observa únicamente la parte posterior de la casa donde el arquitecto dejo un gran muro blanco, roto con unas estrechas grietas a modo ventanales para romper el gigantesco plano blanco. En la zona de entrada de la casa un desdoblamiento de planos ayuda a mitigar este efecto de muro. En la zona que no se ve desde mi paseo, la casa presenta amplios y continuos ventanales que seguro le dan una visión limpia de la ciudad. En la azotea se sitúa la piscina, que se puede contemplar perfectamente desde la carretera de las aigues.

La edificación no me disgusta en cuanto a los espacios que esta disposición debe conformar en su interior, pero la edificación desde mi paseo por la carretera de las aigues se dibuja como un auténtico bunker, y sobrepasa en altura de manera desconsiderada respecto a las edificaciones circundantes. Simplemente conforma una nota discordante con el resto de la zona de Pedralbes.

Tenía en mente averiguar de quien era esta casa y quien fue el arquitecto. Quizás no supe buscar en su momento o no lo hice con la suficiente destreza e insistencia. El caso es que esta tarde me puse este reto entre ceja y ceja, y conquisto una historia que contar.

Estaba seguro de que el propietario sería alguien, sino famoso, si conocido, ya que en esta zona viven las fortunas más abultadas de Barcelona... Pusé en Google imágenes "casa bunker en el carrer joan d'alos barcelona" y efectivamante aparece la casa y un link de un blog. Leyendo ese blog aparecen fotos de la fachada acristalada exterior de la casa, e incluso la antigua y sencilla casa que estaba en su lugar, así como la referencia de su dueño: Mark Weingard y el despacho de arquitectos: A-Cero de Joaquin Torres y Javier Llamazares.

Ya sé, no os suena de nada este Mark Weingard, a mi tampoco. Buscando, encuentro una historia que parece hecha a su medida para que este personaje británico perteneciente a la alta sociedad judía, tenga su cuento de hadas, aunque personalmente creo que este tío es un gran vendedor y construye maravillosos cuentos con su vida.
Lo resumo: Empieza a estudiar en la universidad de Londres a donde se mudó desde Manchester. Deja la universidad para trabajar de camarero, pero al poco tiempo volvió a la universidad donde vio que tenía vocación por los números (sobre todo si tenían el $ detrás). De los 24 a los 30 años trabajó en JP Morgan ganando 1 MM de dolares al año. Funda varias empresas en internet y a los 32 ya era millonario gracias sobre todo a una de sus empresas especializada en derivados (finanzas de alto riesgo).
Pese a alguna crisis, todo lo que tocaba se convertía en oro. Mark es el rey Midas. Pero en lo personal ya no era tan afortunado. Tuvo un matrimonio fallido con su primera mujer que conocía desde los 15 años. Desconsolado  acabó encontrando una novia con un anuncio en el que buscaba una chica para una aventura, según él así rezaba el anuncio:  "Soldado de amor busca en las áridas y baldías tierras una doncella con quien compartir noches de pasión y toda una vida de amor en lugares lejanos donde hacer los sueños realidad". Anikka Linden escribió un poema en respuesta al anuncio "Caballero de la pasión, días de diversión" pero acabó en el cubo de basura. Su madre lo recogió y lo envió... acabaron juntos iniciando él nuevos negocios en indonesia. Años después volvió a New York. Se salvó del atentado de las Torres Gemelas, por quedarse dormido tras estar toda la noche estudiando unos cálculos y no llegar a la reunión que tenía ese día en las torres Gemelas. Muchos de sus compañeros murieron.
Un año más tarde en el 2002, tras la reseca de la celebración de su 36 cumpleaños y otra crisis, dejo a su novia. A la semana siguiente Anikka se fue a indonesia a la celebración de de una despedida de soltero en la que Mark tendría que haber estado. Anikka murió en el atentado en una discoteca de Bali donde fallecieron 202 personas. Mark viajó allí tras el atentado y sintió en una aparición que el espíritu de la que era su novia le incitaba ha compensar su pérdida, montando una ONG, "Inspirasia", para financiar y apoyar proyectos sociales en la zona. Quizás una forma de responder con amor de  dar al odio de matar.

Año 2004, Tsunami en Indonesia, y allí estaba Mark en su casa con sus dos hijos y amigos. Sobrevivieron encima del tejado gracias a que su casa estaba en un lugar donde las olas fueron indulgentes. En ese mismo lugar donde estaba su casa que quedo parcialmente destruida, construyó años más tarde el hotel Iniala (con A-Cero y un chef español Eneco Atxa) de superlujo: 10 habitaciones a partir de 2.000 $ la noche.
Actualmente separado, con dos hijos que viven en Barcelona de 12 y 10 años, y con proyectos en Malta, hotel Valetta (Tambien A-cero) donde seguramente seguirá cosechando millones.
He resumido la historia, porque lo que encuentras en internet suena a pura supervivencia. ¿Marketing?

¿Y que hay de la casa? Pues el despacho arquitectónico que la diseña es A-Cero formada por dos arquitectos: Rafael Llamazares y  Joaquín Torres que se conocen en la escuela de arquitectura de la Coruña. Llamazares más o menos contenido y artista, Torres extrovertido, mediático y lanzado. Han construido casas para muchos futbolistas y personajes famosos: Cristiano Ronaldo, Victor Valdés, Madonna, Barden, Felipe González, Amancio Ortega, etc., El arquitecto Joaquín Torres es también de esos personajes rocambolescos. Su padre fue cofundador de ACS con Florentino, pero le vendió su parte, así pues su familia es realmente multimillonaria. Es un arquitecto mediático, al que le gusta estar en el punto de mira. Se separó de su mujer para vivir en pareja con Raul Prieto exdirector de Sálvame. En fin es como sus casas no quiere pasar desapercibido.

Personalmente las obras de A-cero no me disgustan, y no hay que quitarles el mérito de ser un despacho de arquitectura conocido a nivel internacional. Hormigón y cristal como referente, les sobra protagonisto, monumentalismo y exuberancia, y les falta sobre todo integración en el paisaje. Pero puede que eso es precisamente lo que buscan sus clientes.

Aunque me sobraran los millones, no creo que fuera a los hoteles de Mark Weingard, ni viviría en una casa construida por A-Cero. Los paseos con Teo no construyen edificios, pero si historias y las de los demás siempre son fascinantes, al menos en los periódicos, en internet y en nuestras mentes.

 - Teo tu sigue con tus pájaros, que yo sigo con los míos.